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Travessia dupla

2011-12-13T15:48:00.002-02:00

Jovens escritores, representantes da geração digital, recorrem a publicações impressas para legitimar as obras e conquistar outros públicos

Por RAPHAELA RAMOS

O z vem do verbo zapear. A geração nomeada com a última letra do alfabeto, nascida em meados da década de 1980, não entende o planeta sem computador. Ágil, vai de uma ferramenta tecnológica a outra, variando de site e blog tanto quanto muda de opinião. Assim dizem os estudiosos e constatam pais e professores. Apesar desse perfil digital, os jovens autores de hoje também recorrem à legitimidade do papel. Na realidade, consideram as duas travessias para, de um jeito ou de outro, chegar aos olhos e ouvidos do público.

A produtora editorial Laura Assis, que acaba de criar o selo Aquela Editora, conta que resolveu ignorar as regras do mercado e encabeçar um projeto de publicação independente. Além de viabilizar o lançamento de escritores iniciantes, muitos vinculados à Faculdade de Letras da UFJF, a intenção da iniciativa é explorar outro território, distante da internet. Segundo Laura, o esquema de distribuição dos títulos, vendidos a preços populares, é sair com eles debaixo do braço. "O que vale é a proximidade com os possíveis leitores." As primeiras obras - "No silêncio de um show de rock", de Larissa Andrioli, e "Vaca contemplativa em terreno baldio", de Anelise Freitas - foram lançadas no Rio, no final de novembro, durante o evento "CEP 20.000". A estreia em Juiz de Fora acontece hoje.

Laura afirma que a proposta contou, nessa fase inicial, com a camaradagem de profissionais. "Não tivemos gastos com serviços", explica. De acordo com a produtora, a ideia não é ter retorno financeiro, mas garantir a edição da novíssima literatura do país, sem custo para os autores. Mesmo que eles estejam presentes no mundo virtual, o livro físico - como acrescenta Laura - facilita a ampliação de contatos e divulgação em algumas ocasiões. "Participamos sempre de saraus e festivais em outras cidades. Por isso, ter uma obra em mãos é importante."

O poeta carioca Lucas Viriato, editor do jornal literário "Plástico bolha", concorda. Para ele, uma publicação física comprova a existência de um movimento real entre os escritores. "Na internet, existem muitos blefes. Uma pessoa só pode fazer uma revolução." O "Plástico bolha" surgiu impresso, em 2005, no curso de Letras da PUC-Rio. Segundo Lucas, a empreitada pretende fazer circular a escrita de desconhecidos, que enfrentam as dificuldades impostas pelas grandes editoras. Aos poucos, a ideia foi crescendo e ganhando adeptos - fazedores e leitores - em outras faculdades, cidades e estados, como Minas Gerais, Espírito Santo, São Paulo, Distrito Federal, Rondônia, Bahia, Paraná, Santa Catarina e Rio Grande do Sul. Com 16 páginas e gratuito, o jornal tem tiragem de 13 mil exemplares e, após a 24ª edição, ganhou site e blog. "Agora, as vertentes impressa e digital caminham juntas", conta Lucas, destacando também a presença no Facebook e no Twitter.

Em contato constante com artistas de fora, a equipe do "Plástico bolha" já esteve no Festival Literário de Cataguases (Felica), no Festival de Cultura e Gastronomia de Tiradentes, na Semana de Letras da UFJF e no projeto local "Eco - performances poéticas", comandado, entre outros, por Laura Assis. De acordo com ela, a troca de experiências não fica só na rede. "Nós fomos ao 'CEP 20.000', que conta com a participação do "Plástico bolha", e o Lucas sempre vem ao 'Eco'", comenta.

Outro exemplo de publicação independente é a revista literária "Um conto", que está na terceira edição. Vendido a R$ 1 e produzido pelos graduandos de Letras da UFJF Danilo Lovisi, Otávio Campos e Tassiana Frank, o pequeno folheto traz em texto um prosa, uma ilustração e algumas poesias. "Nosso objetivo é sair do meio acadêmico, da internet, ter mais liberdade e estar mais perto do leitor", observa Lovisi. Na impressão de estreia, a revista vendeu cerca de 250 cópias e recebeu um convite para o Felica 2011, realizado em novembro. Conforme menciona Lucas Viriato, os projetos impressos costumam atingir um público variado e não ligado à literatura.

Os interessados em participar das iniciativas podem fazer contato pelos e-mails aquelaeditora@gmail.com, textos@jornalplasticobolha.com.br e revistaumconto@gmail.com. Nos três casos, os textos são analisados e selecionados por um conselho editorial.

Lançamento dos livros NO SILÊNCIO DE UM SHOW DE ROCK e VACA CONTEMPLATIVA EM TERRENO BALDIO: hoje, às 19h, no Brauhaus (Rua Tavares Bastos 49 - São Mateus)

[TRIBUNA DE MINAS - 13 de Dezembro de 2011]
http://www.tribunademinas.com.br/cultura/travessia-dupla-1.1000985

Mais informações:

www.aquelaeditora.com

www.jornalplasticobolha.com.br

http://revistaumconto.wordpress.com

Mas com menos azulejos amarelos

2011-10-20T23:22:00.006-02:00

(o texto do poema está aqui )

Você disse que ia escrever um poema

2011-08-13T21:35:00.000-03:00

Você disse que ia escrever um poema

com a metafísica das paixões

e a confluência dos corpos,

como o orgasmo suspenso,

um último beijo,

no timbre exato da minha voz.

Você disse que ia escrever um poema

sem a angústia de metáforas mal resolvidas,

sem alegorias perdidas no entendimento,

contando de vez o nome do jogo.

Você disse que ia escrever um poema

na turbulência calculada das grandes decisões

pra virar do avesso minha vida

(que anda mais inerte que a Avenida

Independência às seis da tarde).

Você disse que ia escrever um poema.

Andei meio mundo

atrás dos seus versos.

Você disse que ia escrever um poema.

Você não escreveu o poema.

Mas ele está aqui.

Adeus

2011-06-23T14:51:00.002-03:00

Outro recente. Outro que é só dar play.

Já mexi nele depois desse dia. Vai acabar virando outra coisa. Tudo bem.

Soma

2011-06-05T17:03:00.002-03:00

Poema recente, vai estar no livro (que sai ainda este ano). É só apertar o play.

Última chamada

2011-05-16T18:22:00.015-03:00

"no espaço que nos afasta

vamos ficando bem pequenos

sumimos

até toda frase lembrar nós"

Thiago Camelo

.......Abro minha caixa de emails, clico em nova mensagem e em destinatário escrevo a primeira letra do seu nome. Seu endereço logo aparece, junto com alguns outros desimportantes e te escolho como já ia mesmo escolher desde que abri a janela do navegador. No campo assunto, digito apenas: oi. Fico pensando, olhando para a tela e pensando, olhando para o nada que é esse lugar, que é isso tudo, que sempre foi e pensando o que eu mais eu iria escrever ali.

.......Sim, eu deveria estar trabalhando. Sim, não faz sentido de repente abrir o email e, depois de tanto tempo, escrever apenas oi. Mas recentemente bloquearam todos os sites interessantes, todas as redes sociais e só me resta mandar e receber emails. Agora abro e repasso correntes, emails de compra coletiva, pedidos de ajuda para encontrar parentes desaparecidos, solicitações de assinatura em protestos de causas ambientais, propagandas pornográficas e qualquer outra coisa que me roube um minuto que seja da incrível, emocionante e estarrecedora função de vigiar planilhas.

.......Deseja enviar essa mensagem sem texto no corpo do email?. Sim, até porque não tenho mais nada pra falar e essa pequena palavra, essa partícula, essa coisa quase insignificante, esse oi, serve pra quase tudo. Pode significar ainda existo, ainda estou aqui, ainda me importo e, ao mesmo tempo, pode ser uma pergunta: você ainda existe?, você ainda está aí? e, principalmente, pode querer dizer – e essa é a pergunta que eu tenho mais medo que você responda – , oi também quer dizer você ainda se importa?.

.......Envio o email e volto para as planilhas. Passarei as próximas horas clicando em comandos inúteis, lendo números inúteis, chegando a conclusões inúteis que escreverei em relatórios inúteis e enviarei para pessoas inúteis que jamais irão lê-los. Tudo bem. Vou deixar meu email aberto e, de cinco em cinco minutos, vou checar se chegou alguma nova mensagem.

.......Muito tempo vai se passar até que eu finalmente tenha a certeza e todo mundo no escritório vai achar um pouco estranho isso de eu, de repente, sem nenhum aviso prévio e como se fosse só mais um gesto cotidiano, simplesmente jogar o computador no chão, fazendo com que a tela do monitor se quebre em pedacinhos bem pequenos.

Teima

2011-04-24T19:25:00.003-03:00

Correr ao contrário
o caminho mais claro.

Ciência da escolha
em oposta direção.

Desacreditar da equação
precisa de respostas.

Insistir em tudo
que não tenha
o peso da realidade.

Oberkampf

2011-03-17T21:08:00.002-03:00

Nossos pais morreram
no mesmo acidente estúpido:
vimos o sangue,
vimos os corpos.
E você me fez prometer
que jamais
te deixaria

Morávamos
no mesmo
prédio,
no mesmo
andar.
Sua porta era colada
à minha porta e
entrar no seu quarto
e no meu quarto
era igual
mas ao contrário.

O metrô passava a cada
três ou quatro
minutos
a estação era a cozinha
da sua casa,
parecia Oberkampf
mas com menos
azulejos amarelos.

Sua voz ainda era
uma força da natureza
que me alcançava
na sinestesia
dos sonhos.

E dos sonhos
acordei
e nunca mais
escrevi sobre cadernos
folhas
em branco
desertos
palavras escondidas
atrás de
palavras escondidas

Então as coisas passaram
a ser como antes eram:
as coisas
e só as coisas:

pouco importa a ênfase
pouco importa a verdade

o que importa é a vida
(e a vida
não cabe).

Coleção

2011-02-01T18:04:00.005-02:00

....... Da primeira vez doeu tanto que demorei a entender que sensação era aquela. Ela me disse que seria de verdade. E foi. Primeiro ficou vermelho e essa é a fase que dói mais. Arde. Aos poucos foi ficando roxo, e eu até gostei, porque eu gosto de roxo. Só não podia encostar, ainda doía, era como ter dado uma batida forte na maçaneta da porta. Mas minha parte preferida foi quando ficou azul. Eu não me conformo com as veias azuis do meu pulso, eu acho tão antinatural. E, de repente, uma mancha azul na pele. É estranho, quase subversivo. Até que foi esverdeando, amarelando e já não teve tanta graça mais, porque poderia ser qualquer coisa.
....... Foi a primeira. Vieram muitas. Era como fazer uma tatuagem, só que todos os dias. Comecei a ter que prestar atenção nas roupas que eu usava. É um pouco estranho ter tantos hematomas, há uma grande chance das pessoas pensarem que você tem problemas. E não é mesmo muito normal guardar marcas de dentes alheios na pele. Era exatamente o que eu fazia.

....... Às vezes ela me deixava escolher onde iria ser e eu tive que começar a pensar em lugares improváveis. A dor já não era critério, eu preferia a permanência das marcas. Conferia várias vezes por dia, era parte do que me fazia ser dela. Eu gostava quando ela via uma e dizia “nossa” e arregalava os olhos sorrindo, sabendo que faria mais quantas quisesse, enquanto quisesse.

....... Por isso, quando a última começou a esmaecer, essa sim foi a pior parte. Era a última. Eu sabia que ela ia ficar amarela, se dissolver, sumir e depois dela não haveria mais nenhuma, nunca mais, e pensar nisso doeu muito mais do que aquela primeira vez, quando ela avisou que ia ser de verdade. E foi.

Primeiro

2010-12-03T16:25:00.005-02:00

Em 2011, se tudo der certo (e tem que dar), lanço meu primeiro livro. Vai se chamar Depois de rasgar os mapas, é um livro de poesias e será publicado com financiamento da Lei Murilo Mendes. Além dessas poucas informações, quase nada é certo. Ultimamente tenho mexido em muitos textos, jogado um tanto de coisa fora e, cada vez que leio os rascunhos do que um dia será o original que terei que enviar para a gráfica, tenho uma visão diferente. Corto aqui, adiciono ali. Penso em desistir, penso em fazer o mais rápido possível, penso que deveria esperar mais, penso que a hora é agora. Não é fácil. Mas é bom. Não posso dizer que não fui avisada. E uma das poucas coisas que tenho certeza é que o poema que apareço lendo nesse vídeo aqui em cima (gravado na última edição do Eco - Performances Poéticas) será o texto que abrirá o livro.

Insight

2010-11-14T15:49:00.007-02:00

Então apoiei um braço
na vitrine da antiga loja do centro,
no celular um jornalista perguntava
sobre a cena literária da cidade
(não que alguém se importasse).

E uma senhora passante,
cabelos brancos, olhos claros –
e que tinha o lado esquerdo
do rosto perfeito
mas o direito
completamente ao contrário
como se alguém o tivesse
retirado
amassado
e recolocado –
me olhou tão diretamente
por quatro
ou cinco segundos
que nem sei como respondi
à pergunta sobre a importância
das leis municipais
de incentivo à cultura.

a assimetria na verdade escondida quando ela me olhou
a fração de tempo que levei para entender o que era real
a decisão tão imediata de escrever sobre aquele momento:
tudo isso é poesia
(palavras não).

Meu avô

2010-10-26T01:24:00.009-02:00

Meu avô e a horta. Meu avô aguando os pés de couve, de taioba, as cenouras, pimentas e beterrabas da horta. Meu avô e o Fluminense. Meu avô inventando palavrões para xingar o técnico e os jogadores do Fluminense. Meu avô amaldiçoando todos os juízes de todos os jogos do Fluminense. Meu avô e o chevette vinho. Meu avô reclamando do chevette vinho. Meu avô e o chevette branco. Meu avô feliz com o chevette branco. Meu avô construindo casas. Meu avô assistindo jornal e conversando com os apresentadores. Meu avô, depois do jornal, contando todas as notícias para a minha avó (que tentava ouvir e prestar atenção na novela ao mesmo tempo). Meu avô comprando todo dia o jornal O Dia. Meu avô cansando do O Dia e comprando o Extra. Meu avô falando que eu, minha prima, minha avó e minhas tias só líamos o caderno da TV, tanto do O Dia como do Extra. Meu avô e a filmadora. Meu avô filmando todos os nossos aniversários. Meu avô colecionando as fitas de cada aniversário de cada um dos netos. Meu avô feliz com os netos. Meu avô rindo dos 8 pares de meias ou das 6 cuecas que ganhava em todos os aniversários. Meu avô gostando da camiseta cinza da Hering que eu dei para ele em 2006. Meu avô construindo outra casa. Meu avô e as sobrancelhas franzidas. Meu avô falando sozinho o tempo todo. Meu avô colecionando selos do jornal Lance para trocar por bolas, camisas e mochilas para os meninos. Meu avô guardando na estante os livros do Paulo Coelho, do Rubem Braga e do Paulo Mendes Campos e dizendo: pode ser que as meninas queiram ler. Meu avô separando o caderno da TV do jornal para as netas. Meu avô no hospital, magro. Meu avô no hospital me contando quem foi e quem não foi visitá-lo (e eu aliviada de ter escapado da lista negra). Meu avô bem outra vez. Meu avô construindo mais uma casa. Meu avô furando paredes, colocando azulejos, parafusando portas. Meu avô reclamando da preguiça dos pedreiros e dizendo que preferia fazer ele mesmo. Meu avô acordando a vida toda às 5 da manhã. Meu avô e minha avó caminhando todos os dias na Avenida Brasil. Meu avô e o mingau de fubá. Meu avô e o jiló. Meu avô indo no mercado. Meu avô dizendo: comprei pizza e guaraná para vocês. Meu avô e os filmes. Meu avô e muitos filmes. Meu avô anotando em um caderno os nomes dos filmes que tinha (e ele tinha muitos). Meu avô numerando os filmes no caderno e colando uma etiqueta com o respectivo número na capa de cada filme. Meu avô colocando os filmes em ordem crescente de número na estante. Meu avô e eu assistindo um filme do Mel Gibson. Meu avô, meu pai e eu assistindo algo que não lembro o que era exatamente no History Channel. Meu avô me mostrando as fotos de Porto Seguro. Meu avô tão moreno nas fotos. Meu avô feliz na Bahia. Meu avô com preguiça de ir ver a irmã no Espírito Santo. Meu avô reclamando do ônibus, da viagem, do calor. Meu avô tão parecido comigo (eu sei, eu que sou parecida com ele). Meu avô indo quase todo ano visitar a irmã no Espírito Santo. Meu avô chegando para visitar minha bisavó e gritando: ô dona Maria! Meu avô feliz porque eu fui para Tiradentes e trouxe doce de leite para ele e para minha avó. Meu avô se despedindo de mim na sexta-feira e dizendo algo importante, mas que só lembro uma parte. Meu telefone tocando às 7 da manhã na terça-feira. Minha mãe dando a notícia pela metade. Meu avô.

Trivial

2010-09-30T00:23:00.008-03:00

Enquanto você escreve esse poema
(e mesmo sabendo
que não sou sua
é em mim que procura
solução
para cada verso),
assisto a novela das seis.

E não penso em nada
(ou talvez pense
que seria mais fácil
se o ontem
sempre ficasse
mesmo para trás).

Lá fora:

alguém reclama do tempo
alguém descobre uma traição
alguém decide que é melhor morrer

Lá fora:

o mundo gira
bem melhor
sem nós.

Lady Murphy ou como o "quase" é bem longe de lá

2010-09-20T00:34:00.006-03:00

......Quase fui finalista do concurso de contos mais importante do país. Mas "quase" não é lá e essa é a razão desse post. Ok, vou começar do início.

......Há algum tempo o jornal O Globo promove um concurso de contos chamado "Contos do Rio". Escolhem um tema (mar, futebol, carnaval) e os leitores-escritores são convidados a mandar seus contos. Esse concurso é bem tradicional, e já revelou nomes como Carola Saavedra e Ismar Tirelli, por exemplo. Esse ano inovaram um pouco e, em vez de um tema, escolheram três fotografias. A mais votada no site seria o mote para os contos e "Nuvem sobre o Largo da Carioca", de Márcia Foletto, foi a fotografia escolhida.

......Bom, lá fui eu, pela primeira vez, mandar um conto meu. Escrevi. Mandei. Algum tempo se passou e recebi uma ligação da redação do jornal. Meu conto havia sido selecionado como um dos dez finalistas, que seriam publicados no jornal. Mas, em uma pesquisa na internet, viram que eu tinha textos publicados em antologias e isso era contra as regras do concurso. Queriam saber se a Laura Assis das antologias era eu. Bom... era. "Mas qual o problema?", perguntei. O regulamento dizia: "Este concurso é destinado exclusivamente a autores desconhecidos (...) Para os fins previstos neste regulamento, serão considerados autores desconhecidos aqueles que não tenham nenhum livro, de ficção ou não ficção, publicado até o último dia da inscrição neste concurso". Não tenho livro publicado, só textos... ou seja, tudo certo. Acontece que em outra parte do regulamento estava escrito o seguinte: "É vedada a participação de: (i) ganhadores de outras edições do concurso "Contos do Rio"; (ii) escritores consagrados nos meios de comunicação; (iii) escritores que tenham textos já publicados (...)". Pequeno detalhe. E foi aí que fiquei no "quase".

......A pessoa que me ligou explicou, muito educadamente, que, infelizmente, teriam que me desclassificar. Parece que já tiveram muito problema nas edições anteriores com esse tipo de coisa e ele me disse que no YouTube tem até um vídeo questionando a idoneidade do concurso (depois procurei e achei o tal vídeo, está aqui) e a verdade é que eles não querem isso, óbvio. Me disse também que meu conto foi "uma das unanimidades na redação", admitiu que o regulamento estava confuso, chegou a se desculpar, mas afirmou que não tinha jeito mesmo, eu não ia entrar.

......Então aqui estou eu, desclassificada e com um conto que não faz o menor sentido fora do contexto original, ou seja, sem a foto. Nem dá pra mandar para outro concurso. Então vou publicá-lo aqui, por isso e também porque não faço terapia. Para comentar o conto, manifestar sua solidariedade, dizer que fui abençoada por Murphy ou que devo prestar mais atenção nos regulamentos que leio é só clicar na caixa de comentários.

Nuvem sobre o largo da carioca, fotografia de Márcia Foletto

Um risco

......Não há distinção. Luz é luz. Só é mais ou menos intensa. O eixo da Terra não forma um ângulo reto com o plano de sua órbita e é esse desvio inexplicado na retidão do que deveria ser justo e exato que faz com que certos pontos da superfície terrestre fiquem diametralmente opostos ao Sol em certas épocas do ano. E é isso que os deixa mais expostos à luz.
......O Rio de Janeiro está localizado em um desses pontos e foi só quando li em uma revista de curiosidades essa teoria, que entendi porque sempre achei que a cidade tinha o que eu chamava de “uma luz diferente”. Mas não é diferente. Luz é luz.
Não nasci no Rio, não vivi aqui desde sempre. Mas mudar para uma cidade maior já está involuntariamente incrustado nos planos das pessoas que nasceram no interior. Foi difícil sair de lá, foi difícil não perder o ônibus, foi difícil escolher o que trazer e o que deixar. Foi na estrada que descobri como esquecer é lembrar.
......Quando cheguei, tinha no bolso um endereço. Uma banca de jornais na rua Almirante Barroso. O dono, conterrâneo, ex-vizinho, amigo do meu pai, iria me emprestar um sofá até eu arrumar um lugar para morar. E eu assustado. No ônibus que me levou da rodoviária até o Centro, me agarrei à mala como se nela estivesse minha vida. E estava. O que eu era além de roupas dobradas na mala e o medo provinciano? Um menino que não parava de olhar para o chão. Desci do ônibus, não vi nada. Perguntei da banca, me mostraram.
......Lembrava muito pouco dele. Era simpático. Mineiro. Me viu criança. “Você vai gostar do Rio”, ele disse. “Pra chegar lá em casa, atravessa aqui, passa pelo Largo e pega o metrô. Você já andou de metrô?”. Não. “É fácil. Sentido zona norte. Desce quando a moça falar Irajá. Sobe a escada, meu sobrinho vai te esperar lá.”. Obrigado. Obrigado. Não sabia mais como agradecer. Mas, olhando pro chão, agradeci mais uma vez.
......Atravessei a rua. Sentido zona norte, ele disse. A moça vai falar, ele disse. Era bem no meio da tarde e eu procurava o metrô. Ele me explicou como achar. Mas me perdi. Na luz mineral do Largo da Carioca, no cinza iluminado do Centro do Rio de Janeiro, o eixo inclinado expondo a cidade ao sol. Luz é luz. Foi aí que a sombra me cobriu, a mim e a tudo ao meu redor.
......E quando às três horas no Largo da Carioca – pessoas, prédios, calçada, vendedores, água, olhos, branco, iluminados, pastores, vidros, balas, o azul, a câmara clara, o nada – a nuvem irrompeu, foi breve o segundo em que todos olharam para o alto. Um religioso falaria em epifania. Um fotógrafo teria ali o clique de sua vida. Um escritor não deixaria de escrever sobre o instante, aquele exato instante. E escreveria justamente sobre o risco de ser quem se é e acreditar saber ser quem se é às três horas da tarde, sob uma nuvem imensa, no meio do Largo da Carioca.

Em cinza

2010-09-07T19:29:00.003-03:00

Espaços contigo.
Doces como caminhos
que nunca serão construídos.

– Dias viraram noites,
clarearam dias e
se tornaram noites
que amanheceram.

Verbos medidos.
Ânsia se afoga
no timbre do que eu não digo.

– Palavras queriam ações
mas não eram ações
foram palavras
e aconteceram.

Amoldam-se os cantos.
Deságuam no branco
do meu traçado sem plano.

– Versos que criaram olhos,
escreveram pele
e te sentiram
não se perderam.

Ouvir de você
as três palavras.
Clichês.

Desfaço em medula
o corpo do seu desejo
sem ver.

Amanhã saberemos:
o mundo é tão maior.

*

"Em cinza" foi publicado em maio de 2009 no blog do jornal Plástico Bolha.

Like a bitter stranger

2010-09-03T18:25:00.000-03:00

o mal de todo dia
entrou pelas nossas mãos
e tirou o pior de mim

motoristas de táxi
sabem mais da minha vida
do que meus pais

meus amigos
largaram
o jogador
o jogo
se jogaram
do sétimo
andar

entre copos vazios
e corredores apertados
o mundo ainda é tudo
que quase não aconteceu